Carta de amor febril de D. Quijote a Dulcinea

Surge del manantial del miedo

el anochecer como una tempestad

que sí consuela. Seríamos felices

en cualquier tormento, no obstante;

tú mi luz, y yo el ciego búho asido

a tu arbitrio. Donde reposar la noche

es lo de menos, donde muera la

primavera no importa, aún hay

esperanza en la otra mitad de tus

labios, que imploran hablar de amor,

y tú lo sabes. Porque vivir es a veces

romper con la vida y ayuntar con la

demencia a grito pelado, y respirar

besando, agrandando el cuerpo para

recibir la furia que uno mismo desata

en el horizonte del otro. Y a veces

es parar el reloj; sustanciarse en el deseo,

buscar heridas que nunca cicatricen,

dejar los ojos en blanco, ser soez mientras

abrasa la carne y el demonio te sacia de tus

apetitos más celestiales. Vivir también es

eso que se hace soñando que te lo hagan,

y no hacerlo, es matar la vida arrojando

flores marchitas sobre nuestros cuerpos,

y alimentar la duda de qué ocurriría

sin la cobardía de no parar el reloj

el tiempo suficiente, para poder intentarlo,

al menos... 

A veces hay que saber derrotarse

para alcanzar el anhelo, y desterrar

el miedo del cuerpo para poder soñar.

A veces se necesita lo furtivo para ser

libres por un momento, y vivir en paralelo

a la vida, para comprender que vivir

también es eso. Y se llama sexo, amor.

Por eso rabiamos, a escondidas,

e imaginamos nuestros nombres

en la distancia del tiempo, famosos

conocidos por una obra maestra,

y también por nuestros versos;

acero puro candente, orgasmo epistolar,

febril necesidad de acontecernos fornicando

para generar conocimiento, y jadeos y dolor

en cada envestida de intelecto, penetrándonos

el uno al otro sin que importe la voz de terceros,

porque no habrá recuento de chismorreos,

ni escarnio ni tormento; tan solo tu cuerpo

desnudo y el mío al descubierto: cópula,

lujuria, hambre de sufrimiento, a pelo,

y ambos pidiendo más…

Palpita mi piel, mi amada.

Querer así es como amar a un anónimo

del cual uno aprende su rostro y memoriza

sus manos para convertirlas en sus propias manos,

y en caricias que son llamas que alimentan la llama

que nos suelda al deseo de desear y ser deseados.

Ahora fluimos así, el uno en el otro, en la distancia,

pero huele igual a cuerpos desnudos y sudorosos

la estancia donde te imagino rompiendo la noche

a pedazos haciendo aquello que unos llaman amor

y nosotros llamamos necesidad… 

Ven a esta noche sin miedo, amada, en esta calma 

tu alma es bienvenida si a despertar fuego se 

presta sobre las cenizas de nuestros cuerpos, 

en un ritual que se abotona a nuestras complexiones

creciendo en la intermitencia de la piel sobre piel,

como una intimidad de voces bajo la humedad

y la lascivia del deseo mortal…

Lo sé, así destrozaremos la quimera, pero hilaremos

las ganas de tempestad con el gozo del estruendo

y el dolor de un orgasmo clavado en la respuesta

al otro…

No cuesta tanto soñar, amada, el tiempo

invita a revolcarnos en el lecho de la distancia,

desnudez contra desnudez, entregados a la

impúdica embriaguez del enigma:

¿Te deseo, o eres tú quién me desea?

©Ventura Panisse